Так хочется немногого, тобою,
До малости, заполнить жизнь свою.
Дней суетой и нежной темнотою,
Где дни меняются, короче жизнь мою
Вновь делая, из той, что мне осталась,
Где, каждый раз боюсь, что кто-нибудь из нас,
Прочь, из судьбы, той, от которой малость,
И в день какой-то, неоконченностью фраз,
Войдёт к тому, кого судьба… попозже,
Не оставляя шанса, досказать…
Доделать… Как к примеру, мне, по коже
Пройтись губами, что-то доласкать…
… Прости, коль сможешь, глупые желанья.
Тревогу эту глупую, прости…
И то, что не найду сил, для прощанья,
И просьбу, странную, к тебе: «Мол, отпусти…»
Ни уходить, не быть отпущенным тобою,
Я не хочу, чтоб я не говорил…
Но всё равно боюсь, безжалостной судьбою,
Разлук таких, где станем словом… «был…»
108. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119122402910
Свидетельство о публикации №119122402910
Рецензии
