Луна не идёт этому городу,
Этому городу идёт тьма.
Отрастив серебристо-белую бороду,
По этому городу бредет зима.
Но город не зиму любит, а слякоть,
И, то-ли то осень, то-ли весна,
Я гразного кружева трогаю мякоть,
И впору бы плакать, да хватит дождя.
Ты лыс, старый голод, ты лис, подхалим!
А крайний проулочек твой нелюдим.
По тебе, мой город, плачет тюрьма,
А я живу в тебе, я весела.
Луна не идёт этому городу
© Copyright: Амара Грот, 2019
Свидетельство о публикации №119122309775
Свидетельство о публикации №119122309775
Рецензии
