Видишь ли, моя дорогая Белка,
Мы уже стали мифами
В своих на воде уходящих кругах.
Нас окружают ловушки фантазмов,
Стежки стихами, стихиями
И победа дружбы в тараканьих бегах.
Замечаются сквозь мембраны колёс
Черты реального, заметаются
В коробке жернова бытия.
Не измерить вскриком и формой слёз,
Но что-то тоже замечаю я,
И что-то упускаем ты и я.
Но потом попускает, колокольчиков звон,
А колокола - это Отцу или Большому Другому,
Белка, не жди смерти, выгоняй себя вон,
Смерть - это время, течёт сквозь нас и по дому.
И в твоих прекрасных сегментированных кристаллах
Кай бы провёл три вечности в ряд.
15 11 АБ
© Copyright: Константин Чурышкин, 2019
Свидетельство о публикации №119122307576
Свидетельство о публикации №119122307576
Рецензии