Какой-то день, немыслимый пейзаж.
Какой-то город, тихий мертвый лес.
Тебе неймется, и ты стонешь аж
С досады, что в запретное залез.
И извозив по маковку в грязи
Себя, собой заткнув в заборе брешь,
Ты говоришь вознице: отвези,
А после палачу лепечешь: режь.
Но жизнь идет, хромая и скользя,
Переходя на олимпийский бег.
Ты пальчиком грозишь себе: нельзя
То, что не чуждо, раз ты человек.
В толпе парящих в сумерках молитв
Ты, проморгавшись, видишь имена,
И, прошептав: у кошки пусть болит,
Кропишь свой путь остатками вина.
Инфлюэнца
© Copyright: Максим Соколинский, 2019
Свидетельство о публикации №119122304717
Свидетельство о публикации №119122304717
Рецензии
