Одиночество, меня, рассекает пополам.
Мою душу, моё сердце… Каждый день и каждый час,
Оставляя, половину, а другую, где-то там,
В письмах, самому родному, заплутавшую меж фраз...
И хрипит, душа, распятой, на кресте дорог и лет,
Всё, пытаясь, дотянуться до родной, её, души.
Потому как, две те части - половина, целой нет,
Где я верю, в ней… другая… Сколько писем, не пиши,
Всё равно останусь должным, слишком мало в них тепла
И той нежности… бесстыдной, что бывает меж двоих,
Той, которою обидеть, я могу, но не со зла,
А с того, что вновь тоскую, засмотревшись, на чужих…
Те, кто вместе и… не вместе, не ценя, быть может, то,
Что тянуться им не надо через даль и темноту,
Где их ночи, им, и только… через жизнь свою и до
Мига, с вечностью границы, где… никто… и никому…
107. Из писем...
© Copyright: Магистр Данилюк Владимир, 2019
Свидетельство о публикации №119122303872
Свидетельство о публикации №119122303872
Рецензии