257
Грунт уходит из-под ног…
Нити выцветших дорог…
День уходит в пустоту…
Бросив в тление мечту…
Солнце глаз ночью сомкнёт…
Бездна зеркалом придёт…
Красная скатерть на спинах дерев…
Ветер замкнулся, в стенах умерев…
Атом капели на камни падёт…
Слабое силу собой разобьёт…
Капля вселенной в песчинках судьбы…
Красные маки – крови рабы…
Мается полночь на лунном столе…
Зеркало мёртвых в озёрном стекле…
Жёлтое пламя жухлой листвы…
Души бездумных, как кости, черствы…
В охры пустынях разлёгся патир…
Сырная куча зажжёт синий мир…
Души бегут среди стада коров…
Серые дымы – тайны покров…
Пропасть бушует…
Пропасть зовёт…
Всё, что родилось, в закате умрёт…
257
© Copyright: Стас Аксёнов, 2019
Свидетельство о публикации №119122301077
Свидетельство о публикации №119122301077
Рецензии