Крик из-под могучих крыл,
Вдруг оказался бормотаньем.
Всё кончилось, талант зарыл,
Кичащийся своим влияньем.
Опустошенный вышел весь,
Сел на завалинку остыть,
А вокруг былая спесь
И продолжающие ныть.
Питаюсь сдобою застоя,
Играя нищенскую роль.
И из приёмного покоя
Несу в палату ту же боль.
Крик...
© Copyright: Яков Зильберг, 2019
Свидетельство о публикации №119122301045
Свидетельство о публикации №119122301045
Рецензии