Без названия 47

Тонкой нитью
Вьется отголосок струны...
Все никак не порвется...
Голос поздней весны...
Прорывается чаще
Сквозь дожди и туман
Тишиною звенящей...
Вольной песней цыган.
Много бродит по свету
Пестрый звон мишуры...
Солнцем бросив монету,
Станем тенью игры.
Голоса отраженьем
Ветра пламенных струй...
День уйдет сожаленьем,
Шепнув ночи:"ликуй!"


Рецензии