Про память

Создатель наделил нас своим благословением - мы умеем забывать. Мы не можем умереть сами, нас невероятно трудно убить, но мы забываем. Нет, мы помним больше, чем обычные люди, гораздо больше, но не все.
И это очень хорошо, потому что смерть часто отбирает дорогих нам существ и бесконечная боль давно бы высушила душу или свела с ума.
Я лежал ночью и копался в пластах памяти... Что я помню? Самое раннее. Воспоминания наслаиваются, перемешиваются.. Что было сто лет назад, а что двести?
Вот я стою с топором в руке, с моего лба стекает кровь, левая рука висит плетью. Вокруг лежат тела, я знаю, что это мои братья. На меня несётся отряд маленьких людей на маленьких лошадках. Воздух звенит от их крика.
Вот лицо. Я не помню её имени, но в груди сладко тянет.
Мама.. мама всегда далеко и очень рядом.
Вот зима. Я в окопе с автоматом. Мама перетягивает мне плечо и говорит:
"Нечего землю нашей кровью питать. Не в добро ей!"
Вот лешак ведёт куда-то отряд вооруженных людей, больше их я не видел. А лешак вот он.
Вот эскадра черных кораблей сталкивается друг с другом, ломается, тонет. Хохот моревого на грани слышимости.
Вот зима и раненая волчица рожает серого Джо. Но это недавно совсем. Выходили мы ее с лешаком.
А вот Иисус. Он приходил к нам, разговаривал. Но у нас свои задачи, а у него свои.
 А двадцать лет назад приходил Гребенщиков, обещал вернуться. Пел песни. Надо бы позвонить ему.
Вот мой дом горит, вот мы его строим заново.
А откуда у меня вечно Сонная Кошка по кличке Вечно Сонная?
Наверное мой дом ее создал.
 Под печкой шевелился домовой,
В задней комнате сопел медведь.
Я лежал и вспоминал...
А что нам, старикам, ещё остаётся? Раз в году выпить водки, повспоминать и поплакать.
Хорошо, что мы умеем забывать.