***

Чёрной точечкой,
Ошибочкой ли,
комом кровавым ли проплевалось время,
по ночам запускающее необратимую цепную реакцию мыслительных конвульсий.
Явление атараксии, которое выработалось постоянным культивированием самого себя и подпитывалось подкожным звенящим голосом неуверенности за живое завтра,
до сих пор необъяснимо для каждого из них.
И этот подкожный голос,
синтезируясь с когда-то видимыми образами таких же живых трупиков,
выпотрошил некогда существующее.
И так по кругу.
Каждый день.
Закрываешь глаза и ждешь минуту.
Ещё полторы.
А дальше уже идёт обратный отсчёт с другой стороны.
И флешбеками цвета подблеванной похмельный ночи вспоминаешь
Несмываемую грязь с нежных,
детских пальцев и
Сигарету с четырехсотграммовым куском мягкого белого,
находящегося в той же дрожащей от горного воздуха руке,
Момент, когда апогей страха переводит тебя и ближних к тебе в состояние временно'й иррациональной стагнации,
когда уже сомневаешься в направлении движения капель дождя,
пытаясь представить,
как Солнце всасывает их назад.
Все эмоции, которые тогда не давал полноценно дифференциировать и выплеснуть безбожий отрывочек истории, были сконцентрированы в крепкости рукопожатия,
сейчас - в воспоминаниях.
И все же вспоминаешь, потому что забыть не представляется возможным,
Потому что дочке иногда нужно объяснить отсутствие жизнеспособного.
А она по-детски улыбается и пальчиками, похожими на те самые капельки дождя, берет подбитую безногую и безрукую от бедности куколку, пытается вставить недостающие детальки, которые никак уже не вставить.
Но она пытается,
Пытается час,
Год,
А через год до неё случайно доходит, что реинкарнация заключённых временем невозможна.