Подросток...

Он был подростком,
Грабившим могилы.
Его проблемы
Были всем чужими.
Его душа сокрыта от толпы,
Когда дымится мир
Чужих как ты.
Когда его проблемы
Станут всем понятны,
И вдруг душа споёт
‘О Дева, Ты свята’,
Тогда и вы, наперсники разврата,
Прибегните к его несчастным мелочам.
И он подросток,
Что не боится боли -
Готов бежать,
Судьбу на клочья рвать.
В его руках -
Анархии законы,
Суды Фемиды канули в летУ.
И он сидит, махая длинной шпагой,
На камушке при старом де Пари.
И он заснёт, так тихо и так сладко:
Ему проблемы больше не нужны...
Он был подростком,
Мысли чьи - вода.
Его лицо сокрыто
Ото сна.
Проблемы вечности
Пропахли детской кровью,
Когда и он пошёл
На зов с судьбою.
Забыв про время,
Он с гордостью идёт.
Неся свой крест,
Он радостно поёт...
Он был подростком,
Грабившим могилы.
Его мечты для всех,
Увы, чужие.
И мирной лестницей -
Для душ пустые звуки,
Закончат страшные разлуки.