Настало время, сверстники мои,
Искать в архивах фото и картинки
И собирать историю семьи
По капле, по частице, по крупинке.
Припев:
Когда тебе давно не двадцать пять,
Когда тебе в затылок дышат внуки,
Приходит время камни собирать,
Поскольку их бросать не в силах руки.
Всё то, что отлагалось "на потом",
В вопрос внезапно вылилось негромко:
"Ну вот, теперь ты старший, ну и что
О прадедах поведаешь потомкам?"
Припев
Стеснялся этой фотки раньше ты,
У деда на руках, как будто птица.
Отброшены дурацкие понты,
Ах, как бы снова внуком очутиться!
Припев
Иваны, не познавшие родства,
Я и для вас кропаю эти строки.
Дай Боже вам легко, как дважды два,
Запомнить рода вашего уроки.
Припев
Декабрь, 2019
Время собирать камни
© Copyright: Евгений Юрьевич Меркулов, 2019
Свидетельство о публикации №119122109190
Свидетельство о публикации №119122109190
Рецензии
Родительский день
Я только веточка на древе,
вознесшемся из тьмы веков,
и нас несет песчинкой время,
и колокол звонит – по ком?
Кем был мой древний прародитель,
что так же жил, любил, страдал?
Одетый ли в гвардейский китель
престол монарший охранял?
Купец ли был, иль ладил струги,
со Стенькой Разиным дружил?
Иль просто жил, чтоб позже руки
в урочный час на грудь сложить…
Бывал герой. Сидел в кутузке.
Бродил дорогой с кистенём,
а может быть, с умельцем тульским
ковал блоху, да жаль – огнём
повреждены архивы были,–
молчит История про них.
Где нет огня – там горы пыли
стремятся всё похоронить.
Быть может он, ещё безусый –
шелом, нагрудник,меч, копьё–
дрожал, хотя и не был трусом,
одетый в чистое тряпьё.
Туман клоками плыл над полем,
по пояс мокрые – в росе, –
здесь все молчали – перед боем,
а после – говорили все,
которым счастье привалило
днесь уцелеть, продолжить род,
и плавиться в веков горниле
с безликим именем "народ".
И среди них – мой ратный предок.
За Русь, за жён и матерей
он издревле ковал победу –
для нас, потомков, оберег.
А может, при Иване Грозном,
от нищеты и армяка
он воевать Сибирь был послан
с дружиной славной Ермака.
И мнится мне – на том же месте,
где дом мой тридцать лет стоит,
он у костра горланил песни
и был татарами убит,
и до сих пор непогребённый;
и неприкаянной душа
скулит и плачет, как ребёнок,
как угли, память вороша.
Она стучит ночами в двери ,
и у иконы свечи тушит,
и стук зовёт , как дальний берег,
и отдаётся в наших душах.
Анатолий Клепиков 07.01.2020 19:17 • Заявить о нарушении
Я только веточка на древе,
вознесшемся из тьмы веков,
и нас несет песчинкой время,
и колокол звонит – по ком?
Кем был мой древний прародитель,
что так же жил, любил, страдал?
Одетый ли в гвардейский китель
престол монарший охранял?
Купец ли был, иль ладил струги,
со Стенькой Разиным дружил?
Иль просто жил, чтоб позже руки
в урочный час на грудь сложить…
Бывал герой. Сидел в кутузке.
Бродил дорогой с кистенём,
а может быть, с умельцем тульским
ковал блоху, да жаль – огнём
повреждены архивы были,–
молчит История про них.
Где нет огня – там горы пыли
стремятся всё похоронить.
Быть может он, ещё безусый –
шелом, нагрудник,меч, копьё–
дрожал, хотя и не был трусом,
одетый в чистое тряпьё.
Туман клоками плыл над полем,
по пояс мокрые – в росе, –
здесь все молчали – перед боем,
а после – говорили все,
которым счастье привалило
днесь уцелеть, продолжить род,
и плавиться в веков горниле
с безликим именем "народ".
И среди них – мой ратный предок.
За Русь, за жён и матерей
он издревле ковал победу –
для нас, потомков, оберег.
А может, при Иване Грозном,
от нищеты и армяка
он воевать Сибирь был послан
с дружиной славной Ермака.
И мнится мне – на том же месте,
где дом мой тридцать лет стоит,
он у костра горланил песни
и был татарами убит,
и до сих пор непогребённый;
и неприкаянной душа
скулит и плачет, как ребёнок,
как угли, память вороша.
Она стучит ночами в двери ,
и у иконы свечи тушит,
и стук зовёт , как дальний берег,
и отдаётся в наших душах.
Анатолий Клепиков 07.01.2020 19:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.