Я выкинул все старые ботинки,
А вместе с ними, все дороги, где ходил,
И бритвой, новые морщинки,
Безжалостно, с лица своего, обрил...
А завтра, душ холодный и контрастный ,
Горячий кофе, чёрный как смола,
Газеты, сплетни, в них чужие страсти...
И голос внутренний ... игра, игра, игра...
С балкона площадь, коробочек спичек,
Бегут трамваи, словно муравьи,
И общее становится, вдруг личным,
Которое живущим разнесли...
Дым сигареты к облакам добавил,
Ещё один, мной созданный сюжет,
И домовой, в углу, картавил...
Того что выдумал хозяин, просто и нет...
... Но, взяв котомку, и одевшись пилигримом,
Присев, перед дорогой в никуда...
Молился так как мог ,
Своей Любимой...
Надеясь,
Что поймёт...
Безумные...
слова...
Пилигрим Поэт
© Copyright: Михаил Киселевский, 2019
Свидетельство о публикации №119122108730
Свидетельство о публикации №119122108730
Рецензии
