Торчат рабочие хрущобы,
Как ряд прокуренных зубов.
Они унылы все. Ещё бы –
Их возводили для рабов.
Точнее, нет, – их городили
В ту оттепель среди зимы,
Когда рабы ещё твердили:
«Мы не рабы. Рабы не мы».
И вот они стоят понуро, –
Монументально, вместе с тем.
И штукатурка, словно шкура,
Слезает с их бетонных стен.
И видно все предметы быта
В рассохшихся квадратах рам.
И всё в них доверху набито
Виденьями семейных драм.
Нехитрых радостей картинки.
Рутина жизни городской.
Рожденья, свадьбы и поминки.
И суета. И непокой.
Всё то, что больше полувека –
В пылу побед, в чаду проблем –
Являлось жизнью человека.
А ныне стало чёрте чем.
Торчат рабочие хрущобы...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119122106922
Свидетельство о публикации №119122106922
Рецензии