О поэтах, стихах, о всем

Наташенькины стихи



Стихи из души моей льются,
Как на кухне из крана вода,
Просто мне Богом даются,
Чтоб не болела она.

Всегда на готове мой скальпель,
Глаголами режет сердца,
И руки в крови, а не в тальке,
Поэт лечит первый себя.

Какой смысл резать для боли,
Тоску этим ты не возьмёшь,
Как вкус не почувствовать соли,
Когда без любви подаёшь.

С избытком насыпал - засохнет,
Не досолил - загниет,
Зачем распускать в стихах сопли,
Так душу слезами зальет.

А нужно лечить - не калечить,
Не нежить под солнцем в воде,
Молиться в душе, - не на свечи,
Рассказывать мне ли, - тебе.

"Спаси", так кричали солдаты,
"Себя самого, слезь с креста",
Им Бог не сказал: - "Виноваты",
А умер за нас. Без греха.

В стихах каждый раз умирая,
Я воскресаю душой,
Лишь Бог их количество знает,
Ведь Он воскресает со мной.

Капаться в себе не приятно,
Но без капания - ты раб,
Привычек, грехов и желаний,
Без Бога до слабости слаб.

Лежим у купели, как в притче,
И не кому нас подвести,
В нас Бог своим пальцем не тычет,
А руку любви подаёт.

Свою протяни, как сухую
И выпрямит Бог целиком,
Таланты , что тратил впустую,
Трухою засыплют потом.

Поэтому хватит валяться,
Двенадцатый час на носу,
Бог к Пасхе зовёт. Просыпайся
Без наших "прости" - НЕ Спасу.

Без нашего: - "Господи, где ты?"
Без наших "АУ" - не найдет.
Ты помнишь, как взял Он монету,
Мы "кесарю" только даём.

Забыли про Божью плату,
А плата одна - полюби,
Ты ближнего, как Бог солдата,
Делящего ризы в крови.

Тогда может быть и отпустят,
Тебе все земные грехи,
Поэту стихи лишь зачтутся,
Те, что спасали других.