Прости... Прощай

Я обещала больше не писать
О городе, который был жесток.
Но растекаясь горечью меж строк,
Опять заставит память продолжать.
И вновь безумно пить вино любви,
И трепетать, касаясь нежных губ...
Но тщетно.
Город холоден и груб.
Твои признания - тромбами в крови.
Наш недорай на недоэтаже
Грызёт осколками упрёков и обид.
В районе сердца всё ещё болит
И тесно в полувыжатой душе.

Я отмечаю годовщину наших встреч
И задаюсь вопросом вновь и вновь:
Что есть - моя последняя любовь,
Та хрупкость, что почти не уберечь?
Срывается нечаянно с ресниц
Предательски противная слеза,
Но грустью улыбаются глаза.
В гримасе губ - обман театра лиц.

Тебе ножом по венам плач навзрыд.
Мне ли не знать: не терпишь женских слёз.
Ты безучастен.
Но висит вопрос.
И он по-прежнему болезненно открыт:
"О, небеса!
Так что же есть любовь?"
Молчание. Предиктор странно глух,
Хоть мой вопрос фальцетом режет слух
И медленно заваривает кровь.
И сердце рвётся от вскипевших вен,
И осознание придавливает грудь.
Осколком правды память полоснуть -
Что, кроме опыта, дано взамен?

Где безусловность, аксиома бытия?
Где вера без претензий и заноз?
Я пустоту восприняла всерьёз
И утонула в трелях соловья.
А серый птах, Нарциссом воплотясь,
Смотрел влюблённо в омут льстящих вод
И выпускал в промокший небосвод
Пространных строк таинственную вязь.

Прости...
Прощай.
Последний мой бросок
Был слаб и не простительно смешон.
Я Ворона искала средь ворон
И подставляла выстрелу висок.
Но удивительно, пока ещё живу.
Контрольного не будет.
Не дано.
Стучится в посветлевшее окно
Синичка.
Птица счастья. Наяву.

05.04.2019.