Мой милый друг прости, зовут другие.
Мой товарищ старый отпусти, мы с тобой иные.
И разных мыслей суета и возраст и среда,
Нас бросают и пинком разъединяют,
Но одного из нас возвращают.
Прости мой друг, я не похож на толпы,
Прости, я ухожу без орденов медалей.
Лишь на лице разбитые уста об пальцы
И на глазах отпечатки дум среди ночей,
И голос не прокуренный, а от криков приохрипшый.
Он давит так, что звон колоколов стал вдруг нежней
Ты прости аркан нынче неизбежен.
Ну, уходи! Аббат правдив, но ныне беден,
Он сам себя загнал под звание раба.
И вы меня простите для бога я не кто.
В этом не моя и не его вина.
Ведь друг мой ты король, а я не подчиняюсь, и наступило лето.
Посвящение Оводу
© Copyright: Гарун, 2019
Свидетельство о публикации №119122008429
Свидетельство о публикации №119122008429
Рецензии