***

Ты читаешь тихи о высоком,
И Ты в  строчках видишь себя!
Почему же поэт  незнакомый
Описал тебя нежно,  любя...

Почему эти сладкие звуки
Западают в душу навек?
Почему ТЕБЕ  посвящения
Пишет чужой совсем человек?

И ответить, поверь мне, не сможет
Ни один на земле человек...
А понять, у кого мои мысли,
Может даже не каждый поэт...

Вот вы просите:" Ты пиши чаше!
Лучше нет, Ты пиши про меня...
Чтобы строки за душу хватали,
Чтоб читала,  и видела -Я!"

Мне смешно,  мне обидно и больно!
Ведь писать под заказ - просто чушь.
В каждой строчке,  слове и букве
Одиночество тысячи душ...

Как рисует картины словами?
В рифмах как включает он свет?
На столе,  сплошь залитом слезами,
Пишет Вам неизвестный поэт...

Он доводит себя до предела,
Его демоны рвут жадно душу.
Он теряет последний рассудок,
 Потому что стишок тебе нужен!

Я пишу о тихой девчонке,
Она в кофе нашла свою суть...
Она плачет над бедным котенком,
Пока ноги ей ставят на грудь...

Ей спокойно бывает лишь ночью,
Когда всхлипы заглушит гроза...
И заснет она только под утро,
И с трудом вновь откроет глаза..

Мы себя до такого доводим,
Совершено специально,  поверь.
В каждом точно есть человеке,
Этой боли неистовый зверь...

Не пускайте зверей  на охоту,
Не рубите железных цепей...
У поэта одна лишь дорога:
Жизнь в плену у безумных идей...

Я о чувствах пишу всем знакомых,
В слезах четко виден ответ...
И пока ты читал эти строки,
Поняла, что той девочки...

Нет.