Бывает сложно, дети умирают,
Никто не знает, что за путь такой,
Наверно, Он к себе их забирает,
Сменились игры и качели на покой.
Бывает, мысли заберёт, не отпускает
И колет маленькой иголочкой внутри,
Надеешься, что он там видит, знает,
Иначе невозможно жить, смотри:
Он не утешит, не обнимет, не погладит,
Он просто линией пунктирной путь ведёт,
Ты никогда дословно не узнаешь,
Но обязательно до сути доведёт.
Верит он и ждёт
© Copyright: Наталия Стогова, 2019
Свидетельство о публикации №119122006416
Свидетельство о публикации №119122006416
Рецензии
