Драма поэта

      
Когда идёшь один на свете,
И только эхо звучит в ответ,
И не свистит попутный ветер,
Он перестал мне слать привет.

Шаги пространство измеряют
И голова почти пуста,
Цветы со скуки увядают
И только чёрная тоска.

Всё было в прошлом, были грани,
И был твой шёпот милых уст,
Сегодня только грош в кармане,
И не осталось прежних чувств.

Когда-то сон почти что сбылся,
Я приносил тебе привет,
И появлялось на ресницах,
Не нет а да, в ответ… в ответ…

Я обнимал тебя за плечи,
И говорил себе «пропал»
Но было всё на много легче,
Я не хотел идти в подвал.

Я опускался на колени,
Весь мир казался мне чужим,
Вы подойти ко мне не смели,
И липла грязь ко мне, дожди.

Интеллигентные поэты
Явь не приемлют как мечту,
Запутавшись, умом, задеты,
Приемля сон - идут ко сну.

Трагедии рукой Шекспира,
Были описаны, не раз,
Всё повторялось в этом мире,
Таланты гибли просто в быте!
И – в этот, видно, тоже раз.