В Москве раскисло и размокло,
И от угара не вздохнуть,
Витрины грязные как "Свёкла"
На лобовых одна лиш муть.
Но может быть в сознанье скользком?
Мы свою радость обрели,
Над нами в небе слишком низко,
Летели к югу журавли.
Довольный этим созерцаньем,
Что мне даёт осенний век...
Гордился я своим сознаньем,
Без крыльев грешный человек.
Конечно я люблю природу,
И все земные города.
Но сколько здесь живёт народу?
Не посчитать их никогда.
И мне зачем такие дали?
Мне не прожить здесь трёх минут,
Но вот продюсеры позвали,
"Кремону" срочно волокут.
И я пою,- с меня довольно,
Я знаю вредный свой язык,
Пою,и думаю,-как больно,
Что я к чужому не привык.
{Кремона,-концертная гитара.]
В Москве раскисло и промокло
© Copyright: Николай Борзаков 2, 2019
Свидетельство о публикации №119121907760
Свидетельство о публикации №119121907760
Рецензии