Душа потёрлась на сгибах,
которые загибал,
читая жизненность книги,
где каждый день погибал,
похожий больше на ночи,
подарки, но не небес,
в познании, что ещё хочет
строптивый и нудный бес,
крадущий по малу счастье,
дарованное судьбой,
по сгибам рвущий на части,
каждый лист не пустой,
вырывая все строчки,
отголоски любви,
где не ставились точки
целостью половин...
целостью половин...
© Copyright: Борис Фадеев, 2019
Свидетельство о публикации №119121902908
Свидетельство о публикации №119121902908
Рецензии