Пролюбовь чуть чуть

Я просто хочу все оставить как есть.
Движение=боль. Что вперед, что назад.
Реальность густая, как черная нефть,
И от напряжения скулы болят.
Я просто устала от вечных обид,
От собственных мыслей,
От страха терять.
Один попадается мне индивид,
И все происходит сначала опять.
Я так не хочу. Я устала болеть.
Собою, тобою, и этой игрой.
Есть жизнь и любовь. И сомнения есть.
Есть смерть для кого-то,
Что у нас есть с тобой?
А есть ли, вообще-то, какое-то "мы"?
И будет ли где-то, какое-то "я"?
Но... Мне показалось, что мы влюблены.
А что подсказала планета Земля?
Ты правду ли, честно ли ты говоришь?
И нужно ли мне это знать в сотый раз?
О чем ты молчишь? Почему ты молчишь?
И что так связало бессмысленно нас?
Да ладно. Есть смысл. И есть череда.
Есть сон. Есть любовь.
Есть реальность и вечер.
Есть то, что останется здесь навсегда.
А мы, вероятно, однажды конечны.
-конечны не мы, но умы. И слова.
Понятия, что исказили земное.
Я тоже сейчас не конечно права.
Но я ожидаю, что рядом благое.