О весенний цветок, на фоне заката.
Разве не слышала ты? Моих громов раската.
Разве не ссышся ли ты? С моих лишь рассказов.
И видишь, что только, косяками богатый.
Ну разве тебе, не снятся кошмары?
Отрезанны руки, расчлененные пары!
Я сам ведь уссался, когда повторно читал.
Талантливый чурка, досада, печал.
Письмо редактору
© Copyright: Руслан Казиев, 2019
Свидетельство о публикации №119121902301
Свидетельство о публикации №119121902301
Рецензии