Хиппи

Болтая ногами, сижу на причале.
Пью воду из пластика... Пахнет креветками.
Не брезгую. Знаю. Колодцы устали.
Им в тень бы. Закрыть травою и ветками.
Но пальмы вцепились, и знают, где дно.
Пьют влагу по капле.
Мечтают... Вино!
А чёрные цапли
по ниточке рифа стоят на часах.
Кораллы — не бритва, а те ещё грабли,
там жизнь — на весах.
Что рыбам, что крабам, что жёлтым ракушкам...
   Вот залп, вот ещё, и скачет ядро.
Прибой... А, будто, стреляют из пушки,
колотят в ведро.
   Но к берегу тихо, качаясь, плывёт...
Сошёл с галеона?
Спина из латуни, из бронзы живот,
глаза — цвета клёна.
Нырок по-дельфиньи. Наверно, привычка.
   - И ты  — за водой?
Лохматый... От темени — лента в косичке
и бант золотой.
Волна подтолкнула. А, дальше, прыжок.
   - Откуда ты взялся. Дружище?
Молчит, и мягко прилёг на песок...
   - Ну, что ты в нём ищешь?
Доплыл? Отдохни... Вот это причёска!
И рот до ушей.
А шорты... Рваньё. Полоска к полоске.
Иглою зашей...
   Он пахнет не рыбой. Цветением липы,
где рыжие пятна на майках у всех...
Бродяга морской, просоленный хиппи -
кокосовый старый орех.

19.12.2019 Борнео