Они пропахлись городом, оводом, прочерком, очерком,
тонкой поверхностью, жадной лестностью,
мокрыми пальцами, с чётким дыханием,
дрожью и мыслями, гордостью, искрами…
Стоп…
На секунду.
Вдохом падения.
Вдруг задышала —
и стала прозрением.
Я — бесконечность,
чтоб стать мне презрением.
Мыслью касаться лезвия тонкого.
Я не смогу…
Мой голос расколот.
Ставки не в пользу,
и путь бесконечен.
Сказано…
Сломано.
Люди — увечие.
Поток
© Copyright: Элина Гренс, 2019
Свидетельство о публикации №119121808753
Свидетельство о публикации №119121808753
Рецензии
