без названия

Я не был в тылу, я сражался в Афганских горах,
И свою жизнь, я не раз подставлял под душманские пули.
Мне не забыть, как мой друг умирал у меня на руках,
И, как в лицо, холодные ветры нам дули.
Мы снова на скалах, в прицеле ползёт караван,
Их триста штыков, нас всего восемнадцать мальчишек.
И наши сердца, стучат как тот барабан,
Такого друзья, не прочтёте вы в нынешних книжках.
Прощайте родные, уходим мы навсегда,
Мы кровью своей, искупаем чужие ошибки.
А где-то в далёкой России, ждёт мама меня,
Она не услышит, наши предсмертные крики.
Со злобой ударил по нам пулемёт Д.Ш.К.*,
И пули как осы, рванули на скалы в атаку.
И алая кровь, как цветок, расцвела у виска,
Упал командир, на прощанье, взмахнув автоматом.
Мы с криком безумья, на «духов» в атаку пошли,
Внизу завязалась у нас, рукопашная драка.
Бей «духов», прикладом, штыками коли,
Ведь это последняя, в чьей - то жизни атака.
Мы яростно дрались, зубами мы рвали врага,
И руки по локоть, уже побурели от крови.
Вдруг, сзади меня, ухватила чужая рука,
Я молча упал, не почувствовав даже и боли.
Простите друзья, что я умер в самый разгар,
Я так же как все, находился в кровавом угаре.
Но, ниточку жизни, разрезал булатный кинжал,
И я навсегда, останусь лежать, на том перевале.
                15.02.97г.
*Д.Ш.К. – крупнокалиберный пулемёт