скользит игла по телу винила,
извлекая звук из пластмассы,
из уголков памяти, покрытых илом,
скачут картинки и строят гримасы.
я вот точно помню этот припев,
он будит запах ночной реки,
в которой, рты молчанием заперев,
сети посыпали рыбаки.
босые ноги помнят асфальт,
летом он теплый, куда б не бежал,
крик парохода - басистый альт,
в туман увлекает, к началу начал.
скользит игла по телу винила...
© Copyright: Максим Галицкий, 2019
Свидетельство о публикации №119121709868
Свидетельство о публикации №119121709868
Рецензии