Нельзя

Нельзя.

Скользит на юз строка и рвётся рифма,
Но… «Шедеврально, гению под стать!»
Каков есть век, такая его призма,
Чего с него, убогонького взять?

Иной свой «белый стих» несёт по свету,
Читает его громко, наизусть
И требует за то себе карету,
Хотя творенье навевает грусть.

И тема, как бы так... Не подкачала
И правильные пишутся слова,
Но нет конца, как не видать начала.
Безвременье. Кружится голова,

Но не от чувств, что в общем то глубоки
У автора и только для него.
Катрен сам каждый по себе, как кроки,
Но «вязь» видна и больше ничего.

Они не поддаются алгоритму.
В одном пять строк, в другом быть может семь…
Как будто всю использует палитру
В одном мазке художник в пику всем

И в результате холст мазне подобен,
Как будто из Потешки весь пейзаж.
Квадрат на белом чёрный тем лишь сдобен,
Как друдлы. Каждый видит свой коллаж

И, чтобы не казаться постофилей
В кругу таких же, хвалит то, что есть,
Сам становясь в фантазиях потливей.
Для них она лечебная ведь, весь -

И душу успокоит, как плацебо,
И имидж мудромыслия создаст,
Позволит заработать корку хлеба,
Показывая профиль и анфас

Яйца в его различиях глубоких.
И тему будут громко восхвалять
И «мэтры», и когорты однобоких,
Которым в сути нечего сказать.

Увы и ах… Для них в перчатках Пушкин.
Денис Давыдов ускакать готов.
Бирюльки – не простецкие игрушки.
Освоить их – премножество трудов.

Так и стихи – Эвтерпы славной слуги,
Должны быть аккуратными, друзья,
Чтобы их понял каждый без натуги.
Ведь по другому, как бы и нельзя…
17.12.2019