Письмо Богу, по имени Дед Мороз!

            
Ну, как написать мне без радостных слёз,
Что Бога детишки зовут Дед Мороз!
Отличий никто никогда их не знал -
И бороды схожи, и лика овал.

И дядя, и папа, и дедушка – все
Могли приходить к нам в такой вот красе!
Снежинка-Снегурочка рядом всегда,
Встречали мы год, а тянулись года,

Пока не познали, кто к нам приходил.
Но даже теперь, Дед Мороз очень мил.
И, пусть, маскарад – тоже малый грешок,
Зато неизменно, всегда есть мешок!

Быть может, понять меня смогут не все,
Но больше нет сил в черной жить полосе.
Кругом белым снегом укрыт белый свет,
А в доме моем счастья нет 10 лет.

Казалось бы, есть у страны Президент!
Есть Бог, Дед Мороз! Почему счастья нет?
Хоть сам не ребенок, но очень прошу –
Не Рай, а достаток вернуть шалашу!

Не средний, как модно сегодня считать,
Корзиной не в минимум жизнь загонять,
А лично прошу излечить мне помочь
Моих взрослых деток: и сына, и дочь.

Скажите, пожалуйста, детям моим,
Что не за что папе, дарить что-то им.
Что Родина денег их папе не даст,
Что дорог народ ей, чуть меньше, чем газ.

Что может отнять она даже жильё,
Оно ж – социальное, а не моё.
Служа четверть века, откуда мог знать,
Что чтит Человека, не Родина-Мать.

Что статус жилья – много выше детей…
Что верил я зря, с молодых-то ногтей,
Не Богу, а лидерам разных времен,
Что буду, как БОМЖ, в нищете погребен?

Подарок под ёлочку Ваш – лучших нет!
Поехал бы к внукам, да стоить билет
Еще стал дороже – пешком Новый Год
Придёт. Ну а пенсия год подождёт…

И дня не проходит – то тот, то другой
Чиновник сменен или выперт ногой.
Но кто б ни пришел, всех стабильней, народ
Живет только снами, как будто живёт.

Прошу Вас, Григорьевич, это прочесть!
Не слов обещания делают честь.
Не правильной критикой высших чинов
Народ сыт, обут хочет быть и здоров.

Хотя бы для смеха, вручите ключи
Пусть, не от квартиры, а, где кирпичи
Смогу для нее не купить я, а взять!
Чтоб внукам потом – подарить! Не продать!

Скажите Министру, чтоб не охранял
Здоровье людей, а лечить помогал.
Хотя бы диагноз поставил жене
Моей, чтоб хоть кто-то здоров стал в стране!

Всего 47, а она – инвалид…
Красива, здорова, но только на вид.
Диагнозов сотни, а просьба одна –
Прошу, поднимите хотя бы со дна.

Ни денег уже не хватает, ни сил.
Но как бы её на руках ни носил,
Пути в лечкомиссию не для таких…
Прошу, Дед Мороз, прочитай этот стих!
НАПИСАНО:  16.12.2019 года  22.44

© Copyright: Ткачев Сергей Тимофеевич, 2019
Свидетельство о публикации №219121601943