Шепчи, юродствуй, говори,
толкуя сон любой,
из Книги Мертвых буквари
лежат перед тобой.
И пальцам тесен этот цвет,
и сладок этот сон,
он, как земля сухих планет,
наощупь невесом.
И не исправить этот вид,
и речь не изменить,
гореть и плакать, как горит
вольфрамовая нить,
сто тысяч лет ее накал
ненужного искал,
летя подобьями зеркал,
гнилую соль лакал.
- Как жаль, что не увидел я
из под прикрытых век,
что к солнцу тянется змея,
росток, клинок, побег,
и тьму пронизывает свет,
ему еще идти
сто тысяч солнц,
сто тысяч лет,
сто тысяч вольт пути.
Раз в небо прорастет вьюнок,
и ты не одинок,
Анубис мой, шакал, щенок,
скорей ложись у ног,
гляди, как крошится гранит,
и без пустых надежд
богиня тьму свою хранит
под складками одежд.
Книга Мертвых
© Copyright: Евгеньева2, 2019
Свидетельство о публикации №119121609507
Свидетельство о публикации №119121609507
Рецензии