187
Всё, что ценимо, в край снегов изойдёт…
Время часами ведёт свой отсчёт…
Небо ручьями впитает земля…
Тропы ушедших полны хрусталя…
Красное солнце скорбь оскорбит…
Ночь морем сажи боль утаит…
Мир погребает давлением тонн…
Мгла шьёт паутиной надорванный сон…
Белые смерти – души зимы…
Спят в саванах люди, хранят их холмы…
Всё, что случилось, во мрак низойдёт…
Стрелки часов начинают отсчёт…
187
© Copyright: Стас Аксёнов, 2019
Свидетельство о публикации №119121609250
Свидетельство о публикации №119121609250
Рецензии