Солью руки замурованы,
Бьют колокола мои,
Скоро встанет зачарованный
Нищий куст из-под земли.
Тихим пением объятая,
Я шепчу стихи и сны.
Грустная, продолговатая,
Полуадовой длины.
Рядом в окнах ходят месяцы,
Щекоча на них стекло.
Тянутся как в дельте - лестницы,
Ложь корнями замело.
Кажется - и все не можется,
Перекрещенная вспять
Маленькая моя рожица,
Чувств непонятых тетрадь..
Плачет, склеено-расклеено,
Переклеено-темно,
Ветром сумрачным навеяно,
Продиктованное сном.
Ведьма сирая, печальная,
Ловит месяцы в окне.
И зол0тая, сакральная
Зреет истина во мне.
3.12.19
Что есть истина?
© Copyright: Руся Колтовская, 2019
Свидетельство о публикации №119121607087
Свидетельство о публикации №119121607087
Рецензии