Выпал?

Полночь. Я немного устал. Засыпаю, но совсем не хочу спать. В таком состоянии заснуть не удастся. Уставшее тело желает погрузиться под одеяло, а измученный мозг безустанно продолжает мучить. Мучить себя. Мучить меня. Круговая тренировка выносливости моей психики, которая не имеет конца.

Выпал.

Знаешь, тебе, наверное, не так интересно выслушивать, что конкретно со мной происходит. Признавайся, тебе ведь плевать. И я тебя прекрасно понимаю.
Но всё же.

Выпал.

Последние два месяца внезапно оказались временем упадка. Я полностью уничтожил режим сна. Уменьшил потребление кофеина. Да, для меня это плохое знак.
Никотин совершенно потерял дорогу к моей крови. Я стал много писать.
Нашел общий язык с самим собой. И кажется, научился любить...как может любить демон подобны мне.
Ио есть снова стал чувствовать. Звучит странно, да? И я надеюсь, что тебе не придётся с этим столкнуться. Потеря чувств отвратительна. Хотя порой так этого хочется.

Выпал.

Эти прекрасные два месяца внезапно оборвались, оставив воспоминания в виде крепкого вкуса вины. Сейчас уже утро, да? Я не сплю. Я не пишу. Шалопутничаю. Снова стою на пороге своего собственного дома, задержав кулак у двери.
Тук-тук?

Выпал?

Скорее сбежал. Сбежал от самого себя, отдав тому, что стремительно отдаляет меня от…, получается от тебя. От меня самого. Страхи. Сомнение. Тревога. Апатия. Холодное бесчувствие. Ноющая тишина, которая раздирает грудь изнутри. И ненависть. Ненависть к своему внешнему виду. К своей глупости. К слабости. К человеку.

Утро, ведь так? Я тушу последний бычок подошвой своих истоптанных ботов. Сплевываю. Стучу. Стучу в дверь, которую я случайно закрыл в мгновение, когда хотел немного прогуляться вне самого себя. Жду ответа. А надо ли? Делаю шаг. Возвращаюсь, не закрывая дверь.
Прости.

Жизнь – это не только желанный дом счастья. Жизнь – это стремление его найти. Жизнь – это принятие возможных поражений в поиске. Жизнь – это бесконечная полночь. Жизнь – это неопределенное количество попыток встать.

Выпал?

Ну, нет. Всего лишь прогулялся с болью под руку. Люблю я это. Шастать в поисках мертвых проблем, чтобы неаккуратно их оживлять, позволяя им поселяться внутри моей черепной коробки.

Александр Бесов (Студницын) "1999-****"