Пишу я письма...

Бреду тропинкой, мне давно уже известною,
Туман навеял ворох прожитых минут,
Жизнь оказалась не такою уже и пресною,
И струны памяти, как в юности, поют.
Всё так же кажется, что в детство босоногое,
Вернусь спокойно, всем сомнениям на зло,
Спущусь к реке, где место тихое, пологое,
Я там мечтала, и в мечтах всегда везло.


Пишу я письма на листках прошедшей осени,
И нет возврата в ту былую красоту,
Лоскутик неба, через тучи к легкой просини,
На миг отпустит потаённую мечту.

Уходят те, с кем были счастливы, - случается,
И годы юности умчались, не вернуть,
Но всё равно, не разрешу себе отчаяться,
Лишь вспомню тех, кто навсегда решил уснуть.
Я не смогу всё изменить,
не получается,
Лишь струны памяти сыграют о былом,
Но иногда во мне свет прошлого включается,
Каким-то странным, неосознанным теплом.

Пишу я книгу своей жизни переменчивой,
В ней, как у вас, бывают счастье и беда,
Не перестала лишь за годы быть доверчивой,
Да детство яркое окликнет иногда.
15.12.2019