Юная любовь

Играет нам аккордеон, прощальный блюз.
Рассвет мерцает грустною зарницей.
Твоя рука лежит на хрупком, маленьком плече.
И нежно вздрагивают губы,
от жаркого и пламенного поцелуя.
Прощальный блюз предстанет,
перед  нашим взором.
Воспоминания плывут, как тихий ветерок.
Лишь только птичье пенье,
нам растревожит  душу.
Печалью растеребит нутро.
Напомнит нам тот давний,
нескончаемый поток любви.
А мы с тобой, уж старики.
И только стук сердечный,
слышит боль и возглас: ОХ, да АХ!
Но  радость  всё же, заливает грудь.
Играет вновь аккордеон.
Но не прощальный блюз.
Под звук его, танцуют в такт,
красиво, наши дети, внуки.
Для них, лишь только,
блюз звучит началом.
Невольно, сердца  стук стучит в ушах.
Внутри, в  душе заляжет грусть.
Опять нутро в печали.
А в нашей жизни, нет перемен.
И только, лишь аккордеон,
играет  блюз для нас, прощальный.
Напоминает снова нам,
про нашу юную, прекрасную любовь.
Забыть его не сможет сердце.
И  мы, не в силах  блюз забыть.
И пусть играет всем аккордеон.
Не будет, никогда, в сердцах  печали.