Отшельник

На столе – остывший чай и гора окурков.
Жизнь, с повадками врача, лечит, словно в «дурке».
Я влачу свой жалкий быт, будто Сивка-Бурка.
И скачу, опять скачу, в поисках халтурки.

Нет жены и нет детей, бобылём остался.
Да и с бабою своей, я давно расстался.
Дом-работа, круговерть. Просто задолбался.
И былой энтузиазм в буднях затерялся.

Вроде я ещё не стар, но уже не молод.
Стало сердце барахлить, кости ломит в холод.
Вечерами ждёт меня лишь душевный голод,
Пожирая изнутри, как безумный Молох.

Нет друзей и нет врагов. Я – бирюк отшельник.
Жизнь моя – как День сурка, каждый понедельник.
А в субботу – выходной. Нудный зомбоящик,
Старый, вдавленный диван, "сиги"*, пива ящик.

Утром – серый цвет лица, а во рту – помойка.
Тремор, головную боль, выдержу я стойко.
А потом ещё полдня буду я валяться.
Просто некуда пойти, некуда податься.

Я не жалуюсь совсем. Сила вся – в привычке.
Дни летят, как «скоростной», гаснут, словно спички.
Навалилась на меня леность и дремота.
Лягу я пораньше спать. Завтра на работу.

*сигареты