Проходят мимо, топчутся, лица не узнают..
Когда же это кончится? Когда тоске каюк?
Когда позёмка крупкою следы запорошит,
И в лёд коростой хрупкою сплошь будет бред зашит?
И непробудной, вязкою опустится зима..
Когда, как хворост, связкою для них сгорю сама?
И теплота расстелется, стон обратив в дымок..
Мой бог, как мне не терпится, снять с глупых губ замок!
Когда же стихи?
Проходят мимо, топчутся, лица не узнают..
© Copyright: Янс Клён, 2019
Свидетельство о публикации №119121501493
Свидетельство о публикации №119121501493
Рецензии
