накручивай туманы на палец
как локон моих волос
это утро начнется удивительно странно
без папирос
я выбегаю в сосны, босая
ноябрь целует в засос
лодыжки в мурашках
а спину от холода сводит,
узлами как будто
чихаю под нос
в старых сумках найдется пара колец
чемодан потерялся
обратных билетов нет
выкупаю солнце у старых своих богов,
отдаю свои песни и сны им, в обратный улов
и с мигренью общаясь 3й глубокий день
я опять вру, что не возвращаюсь
но вернусь на 13й день
от суетных мыслей, запрячусь в тяжках косых
перепутаю улицы, стену фломастером
разолью по окнам бензин
и не знает никто почему мы так ярко горим
но бессмертны мечтатели
мы-тот самый бензин
бензин
© Copyright: Том Рейджен, 2019
Свидетельство о публикации №119121409501
Свидетельство о публикации №119121409501
Рецензии