Уходит время в никуда.
И мы за ним. И мы туда же.
А тип с хвостом и рожа в саже
твердит:
- Всё это ерунда.
Да шевелит угли в печи,
не смазав толком сковородку.
И, предвкушая нашу глотку,
кипит смола. Намёк – молчи.
Пустой трезвон! Теряем слух.
Что быль, что небыль – вперемешку.
Толпе вещает, как в насмешку,
тупой безграмотный лопух.
Поэт пытается сказать,
что без труда …
- Да ну! Иди ты!
… ну, и идёт, как пес побитый:
- Пошли вы нахрен, вашу мать!
Теряем суть за годом год.
Уводит путь с дороги к свету
нас
к нереальному сюжету
перекричать весь этот сброд.
Восторги, звания, понты.
Кругом пародия на слово.
Бурчит рогатый:
- Что такого?
«материзация» мечты.
Иди себе к своим богам,
вопи в пустом безлюдном зале
и задушись тоской в финале.
А их тебе я не отдам.
Шурует угли и орёт
кривые с матами куплеты.
Ау! Последние поэты!
Не уж то нас вот это ждёт?
Ау! Последние поэты!
© Copyright: Владимир Лисуков, 2019
Свидетельство о публикации №119121405389
Свидетельство о публикации №119121405389
Рецензии