Муза прёт

   И пошёл писать народ, разгонять тоску и скуку.
Всё строчит из года в год про любовь да про разлуку.
Заразился тем и я. Отдыхаю лишь с похмелья.
Варит голова моя колдовское это зелье.
Очумел от чар любви. По пятам за мною бродит.
Хоть рубаху в клочья рви. Мутный глаз с меня не сводит.
Очень страшен сей недуг. Грипп с холерой отдыхают.
Нападает ночью вдруг и мозги мне полоскает.
Ну а если в помощь ей чёрт даёт и вдохновение -
Строки прут из всех щелей, как что ль осы на варенье.
Сю-сю-сю да лю-лю-лю. Сам тащусь от страсти этой.
Довело уже "люблю" "одарённого" поэта.
Всё - бегу колоть дрова. Не даёт покоя муза.
Льются сладкие слова, плоть трещит как два арбуза.
Бьёт копытом жеребец, хоть глуши его поленом.
Не доделал ты, отец, что-то там в кипучих генах.
Исцеления не жди от словесного поноса.
Хоть пешком в Москву иди, как Михайло Ломоносов.
Ведь туда бежит народ - у кого ума палата.
Жутко. Если муза прёт, лучше гнать её ухватом.

   Топать через лес шальной, там, где волк, кабан, медведь,
Это вам ядрёно-вой не медалями звенеть.