Поэты живут невесомо –
И это уже аксиома.
Поэты уходят из дома,
Не чуя страны под собой...
И Всадником в жутком подпитьи
Поэтов преследует Питер,
Но крылья сквозь ношеный свитер
Они ощущают спиной.
Поэты живут, но не долго -
Из чувства вины или долга...
В их душах всё как-то проволгло,
Во рту их окислилась медь,
И ждут они знака, как чуда,
Но только тоска и простуда...
Отсюда и тяга - отсюда
Как можно скорей улететь.
Что выпадет – чёт или нечет -
Неважно, ведь время не лечит,
Из Питера вылетел Чечет
И в небе парит над Невой,
Он жизнь отыграл как по нотам,
А ноты пропитаны потом,
И скоро узнает он - что там,
И есть ли там кто-нибудь свой...
Что делать? Вопрос не об этом.
Вопрос – что же делать поэтам?!
По всем мне известным приметам
Поэты встают на крыло,
Когда их земля отпускает,
Они собираются в стаю.
Я книги поэтов листаю...
И Питер к утру замело.
Валерию Чечету
© Copyright: Виктор Скоробогат, 2019
Свидетельство о публикации №119121405367
Свидетельство о публикации №119121405367
Рецензии