Без надежды

Были книги моим пристанищем, я любила очень читать Байрона.

Я — не байроновский герой, хоть по духу и близко — изгой. Чья-то жизнь — сияющая сцена, а моя — гладиаторская арена, я порой умираю от ран под многогласный визг толпы "вставай". Толпа хлеба давно не хочет, ей бы зрелищ (и лучше — побольше), запивает их моей кровью. Я себе не позволю стонов, надо быть — хоть для себя — героем. Тело боль обожжет волной, ну какой из меня герой, душу не жжет — уж давно дотла обгорела, и осталось от меня лишь больное тело. Я скриплю потихоньку, огрызаясь толпе в ответ, бью по больному в надежде оставить во времени свой кровоточащий след. Состраданье и жалость — не мой удел, лишь один человек за меня заступиться посмел, но в ответ на вопрос: "А она тебе кто?" сразу сник, плечи сгорбил, как будто столетний старик, прошептал: "Мне она незнакома", мою душу отправив обратно в кому.
В ней живу и не просыпаюсь, хоть и знаю, что так нельзя.
Каково это — жить без надежды? Хочешь знать — загляни же в бездну...
Хотя можно — в мои глаза.