Тринадцатое. Пятница. ВечОр.
И вьюга злится как-то понарошку.
Сегодня выпить можно не немножко,
И притушить негаснущий костёр.
Пройтись по самым злачным кабакам,
Как плагиатор бродит по цитатам,
И впаривает перлы дуракам...
Казалось бы... В реальности - куда там...
Я Вас любил... Любил ли? Был ли мальчик?
Я пригубил... Потом полёт шмеля...
Потом один, потом еще стаканчик...
И вертолёт. И кубарем земля.
Как много в ней... Чего? Уже не помню.
Блажен, кто мир увидел вопреки...
Я так несчастен, брошен и не понят...
А-ну еще плесните, мужики...
Коварен бог... Кто нынче не коварен?
У них же денег куры не клюют...
А если ты с рождения бездарен,
Тебе и бабы часто не дают...
Вот так и мы. Елозим по цитатам.
Чужое всё. Репосты... Копипаст...
Так жить нельзя. Подумайте, ребята.
И может быть, вам баба все же даст...
13 пятница
© Copyright: Марк Березняк, 2019
Свидетельство о публикации №119121307813
Свидетельство о публикации №119121307813
Рецензии