Шопениана

Восстал из мрака, погрузился в мрак.
И, восприяв удел мессии,
Перетряхнул весь мир поляк,
Пророк эпохи истерии.
Его оружие - не меч,
По клавишам несутся руки,
И ими он дерзнул извлечь
Незабываемые звуки.
Здесь гром и молнии, печаль,
Тоска, ирония, тревога -
Здесь сердце льётся сквозь рояль.
Талант, ниспосланный от Бога.
Здесь грезит бедная душа,
О небесах, о светлой дали.
Как тяжело изображать
Всё это на одном рояле.
Да, Бог Всевышний дирижёр,
И неизвестна партитура.
Соната си-бемоль минор
От заблуждения микстура.
Не строй иллюзий о себе,
Не строй иллюзий о природе:
Победа полная в борьбе
С самим собой - вот путь к свободе!
Да, мир коварен, полон тьмы,
Не обращай к нему надежды!
В вопросе смысла жизни мы
Как видно, полные невежды.
Его познанью нет конца,
Как нет конца познанью Бога,
Познанью сущности Творца.
Вместить хоть часть - как это много!
Жить, как другие, уж нельзя,
Жизнь с миром - словно с привиденьем.
Одарит горняя стезя
Скорбями, горем и смиреньем.
Творения Шопена не понять,
Когда бы понимали только слухом.
Ведь для понятья надобно создать
Единство музыки и духа.
И мысли в голове летят,
Совокупляются сумбурно
И выглядят, как нотный ряд
Из до-минорного ноктюрна.
И вижу я, как он один,
Оттачивает все детали.
Художник звуковых картин
Неистовствует за роялем.
Огнём пылающим горит
Дух музыкального поэта.
"Услышьте, люди", - говорит.
И тишина была ответом.
О Боже, ныне упокой
Его, идеже все святии,
И всех, кому подать рукой
До царства вечной истерии.