Слова стихов летят на ветер,
Хоть любит их любой второй.
Смакует фразы каждый третий.
Четвёртый крутит головой.
Не видит смысла каждый пятый,
Шестой от злости не спасёт.
Седьмому многое понятно,
Но лишь восьмому ясно всё.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.