Тот самый день

Кривые зеркала на тонкой стенке,
Пляшут огоньки за ночью вслед,
В лицо смотрю на кофе пенке,
Сквозь волосы смотрю на завтра бред.

Лучи коснутся тела в одеяле,
Взовут востать системы нерв,
Будильник станет вестником печали,
Что бы тихо встать и выйти в дверь.

И вот к концу подходит день,
Всё волненье к черту, кончат нервы,
Пригонит не к той станции олень,
Как прекрасно небо из под вербы...

Вновь воскреснет утренний опал,
Потреплет город всеми слышный шорох,
Тогда зажжён тот самый был запал,-
Историй тех писатель, ворох

Мыслей, небо прячется в зари,
Как тонкий лед пугающие слухи,
В конце концов не стлеет, не сгорит,
Остаток памяти того недуга.

Не смогут величать историю, смирясь,
И к сему времени это тоже не забудут,
Слепит глаза обратно грязь
Под тенью раскидистого дуба,

Не зацветут плоды предвестенского "счастья".
Хоть, если даже прошлый не доспел,
Что-то же затмит того ненастье,
Пока надевает свой гроза доспех.