Стилет игрался с белой кожей,
А иглы пробовали плоть...
Нет поцелуя слаще пытки
Теплей нет меда,
Чем из сот.
Холодный взор, -
Осколки неба...
Он может быть совсем иным.
Но тот,кто не коснулся хлеба,
Почувствует огонь
И дым.
Здесь лёд
И части острой скорби, -
Печаль огня
По ласкам рук.
Пусть ангелы
Услышат стоны
Запястий на кресте
Из мук.
Стилет, - он тонок.
Иглы, - жарки.
Но чтобы сердце искушать,
Достаточно податься боли.
Во тьме
Сады любви вкушать.
Достаточно?
Так не бывает.
Есть что-то большее,
Чем плоть.
Кого пытают,
Кто пытает...
Кто мед попробует
Из сот.
Сорвёт три грозди винограда,
И сладким соком
Напоит.
Уста, - желания награда...
Перед ними
Сталь не устоит.
Пытка инквизитора
© Copyright: Сергей Мочалов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119121301995
Свидетельство о публикации №119121301995
Рецензии