Без снега
туч серых безразличья полог,
простуда, темень декабря.
Тоска, усталость от тебя.
Дерев сиротство, голая земля,
и лезет в душу морозь-тля.
Ну, как с тобою думать о хорошем?
Уж будто Мир на умиранье брошен.
Свидетельство о публикации №119121301816