Он мнил себя Бродским, потехи ради
Писал сонеты в своей тетради,
Читал на людях чужие книги
Сжимая крепко в карманах фиги.
Он был поэтом, ну что - то вроде
И аферистом, как тот, Мавроди.
Когда простужен, он был не нужен,
И был загружен, когда был нужен.
Он пил безбожно солёный ветер,
Дружил со всеми на этом свете,
Да и с того приходили гости,
Играли с ним в преферанс и кости.
Он был поклонником зимней стужи
Пустота внутри, пустота снаружи.
Но вот, поди ж ты, его не стало,
Как будто сняли бюст с пьедестала.
И место пусто и ветер бредит,
И солнце свет потихоньку цедит,
Сквозь сито мелкое той тетради,
И он представлен к своей награде.
Бредское
© Copyright: Иван Кодин, 2019
Свидетельство о публикации №119121300122
Свидетельство о публикации №119121300122
Рецензии